Магия - отличное слово. Все объясняет, все покрывает, всему дает вес и цену. Все просто - выучи руны, раскинь колоду, возлей пива своему богу, запомни ход колеса и... вуаля, всё просто, как дважды два. Все говорят, что она струится изливаясь из рук, подчиняет, творит чудеса, ты сам немного маг и волшебник, и кажется, что небеса идут навстречу. Магия - пустое слово, так ерунда. Сказать легко, повторить - ещё легче, что там скрывается за этими словами? За датами, за днями, полнолуниями, травой в костре, напитками, обрядами на крови? Там все пустое, суета. Что магия творит с тобою и тобой? И ты уж властелин, ну если не чертогов волшебных, то своей судьбы и сладко думать, что судьба чужая сама кольцом в ладонь легла. Что магия? Что ритуалы? Когда ты знаешь слово, которым мир перевернуть бы смог. Ведь так легко тому сказать дурное, а этому пообещать удачу, склоняясь перед алтарём позвать богов и не зная ничего о них, пообещать им что-то, что не жалко, за поддержку. Что магия? Волшебники и грезы, сверкание миров в чужом сознании, волшба... Наверное, не знаю. Мне не знакома магия, мне знакома Сила, хотя, скорее, это я ей. Так все покроет тлен и прах пока внутри тебя, не развернувшись к солнцу и тебе, не ломая ничего, а просто раскрываясь, как подсолнух на рассвете, не выйдет то, чем ты рожден. Тогда уже не важно какими говорить словами. Все уложилось в одну улыбку Будды.