Двенадцать месяцев в зиме, считай иль не считай.
Но на какой ни посмотри, а ни один не май.
В лесу не слышен звон ручьев, не слышно вешних птах.
Лишь дева юная бредет с корзинкою в руках.
Навстречу ей из-под куста выходит Дед Мороз:
"Скажи, красавица, кой черт тебя сюда принес?"
И молвит кроха: "Я ищу средь этих снежных гор
Психоделичный чудо-гриб, волшебный мухомор.
Он превосходит все грибы небесной красотой.
Возможно, черно-синий он иль бело-золотой.
И все, кто выкурят его, навек сойдут с ума.
Им сразу станет все равно, зима иль не зима.
Найти волшебный мухомор меня послала мать.
Дедуля, милый, расскажи, где мне его искать".
Мороз, как водится, ведет ее в дремучий бор,
Где под развесистой сосной уже горит костер.
Двенадцать дюжих молодцов вокруг костра стоят,
И все похожи меж собой: не различить на взгляд.
Простужен всяк из них и хил, и из носу течет,
И всяк по очереди власть на пять минут берет.
Они сменяются, а снег не тает ни фига
И над прогалиной ревет свирепая пурга.
И объясняет Дед Мороз: мол, что ни говори,
Двенадцать месяцев в году -- сплошные мартобри.
Не плачь, красавица, не плачь, такие уж дела...
Но дева юная меж тем как птичка весела.
Она и мать, и всех родных ведет в тот самый бор:
Психоделичней этот цирк, чем чудо-мухомор! (с)